Boacronica

Então ela disse: eu sofri mais do que você. Carregar dores , fazendo delas um teatro particular que deveria  ser assistido com admiração pelo outro, isso um narcisista deseja o tempo todo. Como quando ela saia falando alto pela rua, incontrolável. A energia sempre jogada no lugar errado, errando o alvo. Se perguntava até quando se culparia por todos esses erros que a haviam jogado em uma situação financeira e emocional catastrófica. A vida inteira jogando contra si mesma, isso inaceitável agora. Como havia sido difícil aceitar-se  na maturidade, quando dava-se conta dos erros de maneira tão clara. Estava tentando sair do buraco , a maconha ajudava. Desde que usada na quantidade certa. A vontade de ficar na preguiça de desistir de lutar ainda  era muito grande. Depois de dois anos se automedicando com antidepressivos simplesmente por que não trabalhava, por que não lembravam mais dela.O medo de ser esquecida inundava sua alma de uma pesada névoa. Um remédio atrás do outro ...

  Era uma urgência de viver tão grande que não lhe permitia pensar. Era um vozerio de tanta gente em sua cabeça que não lhe permitia gostar das pessoas. Em alguns momentos até gostava, como do filho. Um amor dolorido por que de precisar . Precisar tanto que já não servia para nada. Se buscava nos espelhos, se refazia nos olhares que lançava as pessoas na rua. Quem eram aqueles seres costas recurvadas que tanto lhe apavoravam.? Estaria ficando louca talvez. Mas não tinha certeza. O que sabia era que precisava fazer. Agir. Ter coragem de se olhar no espelho e gostar de si mesma. Por que foram tantos erros que deixara de gostar.